Permanecí atado a relaciones que no supe resolver o acomodar y se me fueron enredando en los pies, en la lengua. En aquellas situaciones buscaba pertenencia y reconocimiento, identificación. No solo no soltaba, sino que me relacionaba con más personas y así crecía más y más la confusión, la ansiedad, los nudos. Entre todo aquello me perdí y dejé de disfrutar momentos que ahora añoro. Siento culpa y nostalgia.
¿Cómo narrar aquello? ¿Con qué madeja empezar?
LLevo un tiempo sintiendo que estoy fragmentado. Me he construido en gran parte por lo que creo que los demás piensan de mí. He sido un retazo de esas elucubraciones. Soy un caleidoscopio cuyo centro desconozco. No es extraño que esté constantemente confundido, ajeno de mí, requiriendo una y otra vez la percepción que tienen los otros sobre mí, lo que imagino que piensan los otros, especialmente las mujeres.
Hablar(me) de mí es urgente, mirarme al espejo, en silencio interno, para escucharme.
¿Mientras esto escribo tengo un lector en mente?
Este caleidoscopio (¿de personalidades?) presenta un problema narrativo: ¿quién es el yo? o ¿Cómo es el yo?
¿La novela ha de ser la historia de mis transformaciones? ¿a partir de cuándo?
¿Por qué la necesidad de que la novela (lo que pretende serlo) sea polifónica? ¿No me basto? ¿Requiero validar una realidad que creo haber vivido? ¿Por qué las voces de otros?
Este blog abundará en la elaboración de lo que pretende ser una novela autobiográfica en torno al camino que me llevó a la locura, a una especie de locura: la confusión.
¿A partir de cuándo? ¿A partir de dónde? ¿Con qué voz? ¿Cómo se escribe sobre uno mismo?
Para empezar, es un gran ejercicio de memoria. Hurgo en las pequeñas cosas que poco a poco e permiten recordar más y más detalles.
